Exist.

Su voz es tu refugio ahora que ya no queda nada.

Caminas con miedo, aunque sabes que ya no hay nada que puedas temer, hasta llegar a tu sitio.

Te sientas delante de la ventana, viéndote desfallecer. Y los coches siguen pasando, y el semáforo continua con su estúpida tarea de cambiar de un color a otro. Y todo sigue.

Coges un lápiz y escribes en él todo lo que eres, o todo lo que queda de ti.

Te imaginas en la mente de un escritor, siendo uno de sus personajes, y lo ves en su escritorio con su camisa a cuadros manchada de café, con una mano en la frente, queriendo entenderte.

Sabes que no importa qué, cuando o cómo, porque él escribirá sobre ti.

Se sentará en su silla, cogerá un papel y inventará una historia para ti.

Porque creerá que la mereces.

Así que ahora, levántate, y sal a respirar el aire de la ciudad.

Todos los genios están un poco locos.

Los demás, ya tenemos suficiente con la simple tarea de existir.

Breakable.

La vida está hecha de cosas rotas, de despedidas, humo y otras cosas sin sentido.
Mis palabras, tus palabras, esta maleta que contiene mi mundo, y la tuya que carga con el tuyo y con el de todos los que te rodean, acabarán rompiéndose.
Hasta las hojas se rompen. Como si caerse de los árboles no fuera suficiente...
Ya ves, amigo, tú que lees esto intentando encontrarle el sentido a la vida, a la literatura, a la música... Deja de leer y cierra los ojos.
Ya nada importa.

La vida está hecha de cosas rotas.
Es imposible reparar este desastre en el que vivimos.

"Art is to console those who are broken by life."
                                                                           - Vincent Van Gogh

Into the mist.

Oats in the water - Ben Howard

Sigue tu camino, yo me voy. 

Dejaré mis lienzos, mis pinturas y mis pinceles. Abandonaré.

Me verás irme entre las ramas de estos árboles rotos que antes llamábamos hogar. Ramas. Siempre ramas. Árboles rotos. Me esforzaba por pintarnos así, bifurcándonos como dos caminos destinados a acabar separándose.

Por eso me voy, para que sigas tu camino.

Y mi camino se perderá como las gotas de mi último lienzo, congeladas eternamente en la misma posición, cayendo por la pared blanca y levitando para siempre. Tal vez fuera el odio, el amor, el amor, el odio. Todo acaba por ser lo mismo aquí.

Romperás tu retrato, y dejarás tus bodegones olvidados, que ya nadie mirará ni echará de menos. Pero yo si que echaré de menos pintarte, capturar tu media sonrisa siempre al borde de la melancolía, y esos ojos. Tu esencia.

Brillarás demasiado la noche en que lo conocerás. Fingirá haberte echado de menos todo este tiempo sin conocerte y te pondrá su nombre. Y no te importará. A ti siempre te gustó pasear entre las fuentes y los jardines, y hablar con los caballos.

Pero mis caballos ya no saben tu nombre. Y quiero creer que ya no recuerdan tu rostro. Porque ya no respiran como tú lo hacías cuando galopábamos por las colinas. Dulce caballo blanco, dulce recuerdo. A veces temo que ellos vuelvan a ti, y me ahogue para siempre en tu lago de aguas cristalinas.

Mis ventanas se han llenado de cristales ahora que tú no estás. Y las arañas tejen la vida mejor que yo. He oído que él se ha ido, y que vuelves a ser tú.

"Necesitaba verte para saber que yo continuaba siendo la misma", me dijiste entre lágrimas cuando volví. Mis caballos. Mis pobres, dulces, siempre tristes caballos. 

Cabalgar contigo para caer sin ti. Y morir para siempre. Entre ramas de árboles rotos. Hogar.

Ramas. Árboles rotos. Árboles rotos para ti. Por ti. Sin ti.

The dispensability of life.

Empiezo a sospechar que estoy muerto.

Voy caminando y me atropella un coche al cruzar la calle. Y no pasa nada.

Intento cantar la canción que siempre canto cuando me quedo sin aliento. Y no me sale la voz.

Pido ayuda a gritos, corro, levanto los brazos. 

Empiezo a sospechar que me estoy volviendo loco.

Huyo constantemente del lugar que ocupo, pero siempre vuelvo a él, y nunca a mí mismo.

El viento me atraviesa cuando me asomo a la proa de este barco que siempre se hunde.

Ya no pido ayuda a gritos, ya no corro, ya no levanto los brazos.

Murphy.

"Soñé que volvías durante mucho tiempo.

Me despertaba cada noche, esperando verte aparecer entre una nube de polvo. Con tu chaqueta color camel y la eternidad del universo reflejada en tus pupilas.

Alguna vez creí haberte visto entre los campos de maíz, silbando, andando sin prisa, pensando en otras cosas, como siempre.

Y no era fácil. Esperar, esperar, siempre esperar.

Había días en los que pasaba horas en nuestro cuarto intentando hacer que volvieras. Te llamé en todos los idiomas posibles. Miraba a las estrellas y me inventaba el punto en el cielo en el que te encontrabas, sólo para tranquilizarme, para saber, sin que tú me lo dijeras, que estabas bien, que eras feliz, que volverías.

Otras veces te odiaba.

Llegué a maldecir todas tus cosas.

Te odié por decirme que no existían los fantasmas, por no tener nunca paciencia. 

Pense que sólo alguien realmente malvado sería capaz de ponerme el nombre de algo malo. La maldita ley de Murphy.

El paso de los días sin saber nada de ti, me enfurecía, me enervaba, me entristecía. Me hacía imaginarte allí arriba, terriblemente solo, flotando hacia ninguna parte.

La vida sin ti ya no tenía sentido.

Te necesitaba más que nunca.

Y tú no llegabas"

Axolotl.

Esos ojos.
No sé porqué.
Me mantienen alerta, cautivado, hipnotizado.
Como la mirada del axolotl, como las erres afrancesadas que fluyen en esa entrevista.
Y entiendo que te quedaras paralizado frente a ese acuario una y otra vez, yo también lo hubiera hecho.
Sientes que todo lo que escribes, ya está escrito. Que el cuento es cuento ya. Sólo faltan las palabras. La tinta que define quienes somos, como somos.
Saltas de un lado al otro, tocándolo todo y nada, nada y todo.
Y a mi me gustaría entrar por un momento en esa mente. Poder estar ahí y verlo todo por primera vez. Observar la vida como si estuviera leyendo un cuento, uno de esos cuentos que te atrapan, imposibles de comprender por la imposibilidad de la realidad que quieres ver pero tus ojos no te permiten.
Fluyendo como por un acuario, sin saber que eso es la vida, agua. Y sentirme en ninguna parte.
Sentir esos ojos, y esa mirada, y la fuerza de las cosas susceptibles, y la veracidad de las palabras de la que nadie dudará.
Humo.

Chaos.

Él, mirando por la ventana la esquina perfecta, observando las nubes, descubriendo nuevas formas en un cielo huracanado.
Un carro avanzando por las calles mojadas, el conductor silbando con una media sonrisa.
Los ojos de la niña de cinco años que se eleva encima de un globo aerostático.
El policía que vuelve de casa de su amante con la sensación de que el aire le quema poco a poco los pulmones.
La mujer del tiempo que empieza a dudar de su propia meteorología.
El adolescente que se hunde sin prisa en las arenas movedizas.
La mujer del sombrero rojo que se aleja del lugar del crimen.
Las huellas del perro de la vecina del quinto.
El chófer que se dejó las llaves del coche en la guantera.
El bombero que se quemó con su mechero, mientras encendía su último cigarro.
El tren de las nueve dejando atrás Madrid.
Los relojes parándose de un segundo para otro.
El piano de cola que tiraron por la ventana, y todavía sigue en la calle.
El actor del café con zapatillas de ir por casa, y los ojos llorosos.
Las pastillas que escondías en la mesita de noche, y que nunca dejaste de tomar.
Las miradas que nunca debieron existir.
Los momentos cruciales.
Las balas perdidas.
El humo condensado en 10 metros cuadrados de una vida sin ventanas.
El calor del invierno.
Y todo lo que no pude contar en mi biografía.

Writing, breaking, raining.

Escuchas canciones de Sabina, y quieres escribir, correr, volver.
De vez en cuando te rompes en dos, como se rompen los versos, los papeles. Como rompen las olas.
Vuelves a ti cuando todo ha pasado, y llueves, y sonríes,
Y la lluvia siempre te ha gustado más que el Sol.
Y sin tu sonrisa, ¿como se encendería el mundo?
Escribes cualquier cosa en un papel desgastado, y sientes la vida en tus manos, enredándose entre tus dedos y tu pelo.
Yo, que nunca tuve nada que hacer cuando ya lo había hecho todo, me dedicaba a seguir tu sombra de vez en cuando. Como quién sigue la luz, las huellas, la estrella Polar.
Llevas el Norte contigo, y vives subiendo y bajando, riendo y llorando, viviendo y muriendo.
Y yo de vez en cuando me siento capaz de escribir poesía, y sé que no sé, y sé que todos mis versos los escribió alguien antes.
Pero es que, la vida va y viene, y sigue y gira, y nadie parece notar este vaivén impredecible, que siempre me lleva cerca del mar, y lejos, siempre lejos, de mí mismo.
Porque el tiempo se escapa, como tú, como yo.
Y las cosas rotas se reparan, o se recomponen.
Y las palabras se me enredan entre los nudillos y buscan apenas un lugar del papel donde tener sentido.
Pero me rindo.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Gone, gone, gone.

"Despierto.
Aunque es demasiado pronto para abrir las persianas y empezar el día, lo cierto es que el día ya ha empezado.
Porque sé que tú, al otro lado de la cama, cubierta con la sábana hasta los ojos también estás despierta, pensando en todo.
Me pregunto qué pasará si te vas, si cada mañana al despertar no puedo ver cómo das los buenos días al mundo.
Tengo la impresión de que va a llover cien días cuando por fin te vayas.

Te levantarás sin prisa, tomarás el desayuno con ese ritual tan tuyo, y acabarás con todo.
No tengo ninguna duda de que lo harás fácil, como cuando tomas el Sol, te hartas de los rayos que te golpean las pupilas, y te marchas enfadada.
Ya te imagino. Sentada en esa silla que, aunque nadie lo ve, lleva tu nombre, escribiendo nuestra historia, nuestro final.
Me imagino a mí, muchos años después, borrando de mi versión de la historia todas las cosas que, aunque no te dije, siempre pensé.
Y me imagino porque sé que lo haré, siempre lo hago.
Borraré todos los porqués, todos los gritos, tal vez borre el final. Y sólo así quedará como si no hubiera pasado nada.
Como si sólo los recuerdos de los días soleados nos pudieran ayudar a reconstruirlo todo.
Como si esta mañana no hubiera existido nunca.
Como si no te hubieras ido."

Evergreen.

Caminas descalzo, pisando las ramas rotas de los árboles, entre un desastre de pinos.
El cielo gris, tu jersey manchado, tus botas desgastadas, pero tus pasos firmes, siempre firmes.
Supongo que desde allí ya oyes aquella melodía de piano.
Inevitable.
Metiéndose dentro de todas tus cosas, inundándolas de ese vacío, llenándolas de esa niebla que cubre las historias que nunca acaban bien.
Abres tus dedos intentando hacerte grande, más grande, mucho más grande, para ganarte un lugar en ese mundo tuyo. Pero tus manos no lo consiguen.
Sientes los latidos, acelerar, desesperar, amenazar.
Se te eriza la piel.
Notas como el frío te recorre la espalda.
Cierras los ojos.
Y es como una primera vez.


Sabes que estás aquí, abrirás los ojos y él estará tocando el piano.
Y olvidarás que hace un segundo eras tú el que estaba ahí, dejando llevar tus dedos por un sin fin de teclas siempre tristes.
Y olvidarás la mirada perdida de la única persona en la última fila.
Y olvidarás la canción que cantabas siempre al volver a casa.
Y olvidarás la melancolía.

Te iras sin prisa, sin huir, sin arrastrar los pies, sin notar el peso de toda una vida a cada paso, sin quedarte sin aliento, sin intención de irte lejos, sin ganas de volver a la nostalgia de los últimos días, sin fuerzas para cambiar el mundo, sin la sonrisa de otros tiempos, sin brillo en las pupilas, sin tararear, sin pensar en nada.
Te iras como viniste.

Y dejarás las ramas rotas, entre un desastre de pinos.
Y tus pasos seguirán ahí.
Y tus huellas permanecerán en el piano, en cada tecla.
Pero tu ya no estarás.

Eucalyptus.

"Apuesto a que tú también estabas harto de las luces intermitentes que impactaban en tus ojos de un momento para otro y de aquel humo que salía del escenario anunciando la llegada de alguna cosa sobrenatural que nunca llegaba.
Entonces, la vida eran solo calles. Y sin darnos cuenta, acabamos uno al lado del otro, en una barra que parecía no terminar nunca. Tú y yo.
Tú dijiste que no creías que fuera casualidad y yo decidí irme contigo, donde fuera.
El mundo a tu lado olía a eucalipto, y a tierra mojada.

Nos volvimos a encontrar en un autobús cualquiera, un domingo que no tenía nada más que hacer que ir en bus para mirar la ciudad desde los ojos de quien necesita observar algo por primera vez para descubrir una parte de si mismo que hace demasiado tiempo que creía olvidada.
Te encontré protestando por la incomodidad de los asientos y supe que en realidad no eran los asientos los que no te dejaban respirar tranquilo.
Tus ojos habían oscurecido y tu voz ya no sonaba igual.
Encontrarme contigo era dar la bienvenida a una despedida.

Años después me paraste por la calle mientras iba hacia el trabajo.
Dijiste que querías enseñarme algo, y te seguí.
Hasta entonces no había definido lo que era estar a tu lado.
Y decidí que quería quedarme allí.
Descubrí tu obra maestra. Tu gota fría. Tu tarro de sal. Tu jardín de lluvia.
Tu huracán de frases inacabadas. Tu invierno de sol y melancolía. Tus tardes recogiendo mañanas. Tus mañanas pintando, escribiendo, escapando. Tu fragilidad indestructible. Tus olas. Tu universo de pájaros migrando a ningún sitio. Tus misterios. Tu letra. Tu ir y volver. Tus montañas de polvo. Tu acidez de cítrico tropical. Tu verano de cal y sueños rotos. Tu voz de subsuelo. Tu volatilidad.

Todavía recuerdo cuando me susurraste aquella canción en el oído, y de repente, nos convertimos en un revoloteo de sueños entre sábanas, y desordenamos nuestras vidas, y tejimos las heridas que nunca nos hicimos con hilo de plomo.

Una mañana de agosto, buscando conchas en una playa perdida y azotada por los vientos y la constante reverberación de las olas, quise decirte que me hubiera gustado morir a tu lado, en aquel preciso momento, y no lo hice.
Dos horas después me reduciste a espuma mientras nos bañábamos en el mar. Y quise saber el truco. Pero tú nunca me lo dijiste. Escondiste el arma entre tus dedos, y me sumergiste hasta el fondo.
En mis labios todavía guardo el sabor a sal.

Ahora, tienes el aspecto de un náufrago, pero en tus ojos todavía queda magia.
Uno por uno, van pasando ante nosotros todas las palabras que nos dijimos.
Por un momento, te veo levantando la ceja, riendo a carcajadas, moviendo frenéticamente los dedos de los pies al despertar...
Me ha parecido un buen final"

Pitahaya.

Potser sí que es veritat que la vida passa.
De sobte despertes i ets on sempre, però ja no tens la impressió de ser al teu lloc del món.
Lluites contra tu mateix, i totes les coses que fas que mai són suficients. El teu caos.
El que no saps és que passaràs moltes nits sense dormir i moltes hores intentant comprendre-ho tot, fins que un dia ho vegis clar, i comencis a estimar-te, a estimar-te la vida. És fàcil.
Tornaràs a nàixer quan òbrigues els ulls de nou.
Llavors, la vida tornarà un matí qualsevol, quan et sorprenguis fregant-te els ulls i veient un reflex al mirall que, aquesta vegada si, és teu.

"Estima el teu propi caos. Fes-lo créixer.
Si el teu propi caos és no saber fer bé les coses, estima el que ets.

El que volen és que siguem uns covards, saps?
El que no saben, és que ser valent només està a l'abast d'aquells que abans hem sigut covards."

Almost like the blues.

"Tienes algo hipnotizante en la mirada, y siempre quieres más, siempre das más, siempre vas más lejos.
Caminas con pasos cortos, al ritmo de la música que tarareas y que sólo con tu voz tiene sentido.
He escuchado a Leonard Cohen cantarte, susurrarte, destrozarte, amarte.
Dicen que hay algo de eléctrico en tus gestos, y que el mundo vivía en blanco y negro antes de que tú aparecieras.
Saxos que suenan bien desafinados.
Pájaros que escapan de árboles rotos por el raquítico invierno.
Y luego estas tú."

I'm a mess.

Soy un desastre ahora mismo. Tal vez siempre.
Me definiría como ese garabato que algún día pinté pensando que alguien lo entendería.
Soy de ese color verde, y mi canción... Bueno, mi canción, sigue siendo un desastre.
Todo lo que escribo, todo lo que invento cada mañana, se va junto a esas cosas que cantar algún día con la guitarra.
Todo lo que vivo, todo lo que pienso cuando cierro los ojos...
Todas las cosas que llegan, importan, y se van, sin dejar rastro... Dices que no van a volver. Digo que no pasa nada.
No sé qué será de mí, de ti, de nosotros.
No sé qué será de la vida que día tras día desordeno sin darme cuenta.
La pintura salpica y se escurre entre mis dedos.
Y sonrío cuando el viento sopla y los paraguas se vuelven del revés, sin avisar.
Y sonrío cuando llueve y los relojes se paran, sin avisar.

Bang.

Tráeme esas páginas que dices que hablan de mí y las volveré a escribir.
Hasta ahora no había tenido el valor de decidir si quedarme o no. Ahora soy libre. Y podría tirarme a las vías de este tren que pasa demasiado rápido o gritar tu nombre hasta quedarme sin voz.

Sé que existes. Sé que estuviste ahí cuando la venda me tapaba los ojos y el mundo me apuntaba con un dedo.
Abre las ventanas y deja que el viento moviendo las cortinas dibuje lo que algún día seré.
Imagíname como ese verano que sólo existe en tu mente, como la ola inesperada que acaba con todos los castillos de arena...
Imagina si ellos tuvieran ese poder, y simplemente llegaran al mundo para dejarse llevar.
Imagina las pecas en sus mejillas y esos ojos tan verdes.
Imagínate las palabras que vendrán inevitablemente cuando vengan a decirme buenas noches y se deslicen suavemente entre las sábanas para poder sentir un poco de calor en esa noche tan fría.
Sí. Cuando nieve puede que nos pongamos los gorros y salgamos a dar un paseo. Luego, ellos se perderán, y volverán a encontrarse. Y tal vez apunten en papeles como estos todo lo que yo nunca escribí, o puede que no.
Puede que la vida se acabe en este ir y venir de ideas, de de jueves grises y carreras bajo la lluvia de Varsovia esperando que la mochila siga ahí.
La magia existe aunque nunca salga ese maldito conejo de esa maldita chistera.
La vida no son estas cuatro paredes, ni el brillo de los ojos color sol..
No todos los escritores llevan gabardinas, ¿sabes? Y la vida sigue y baja. Sube y frena. Y de repente, una canción lo llena todo, y arranca de nuevo. Y ya no hay vasos que puedan contener el agua que desparramas cada día. Y pum. Alguien dispara. Jugaremos a ser detectives sólo por un día. Jugaremos a saber quiénes somos realmente sólo por una vez. Jugaremos a combatir nuestras tormentas de arena cada vez que todo salte por los aires. Y a vivir sin vivir.
Llenarás todas esas agendas vacías y acabarás por olvidar todo lo importante.
Pasarás mil veces por delante del mar sin preguntarte porqué, hasta que un día lo entiendas. Y te sentarás en el banco de ese museo sólo para ver a la gente mirar ese cuadro al que tantas veces analizabas cuando no entendías nada. Y verás en sus caras tus inquietudes de los 15 años y verás irse tras tus pasos toda esa "vida por delante" que creías tener. Y todos te dirán "Qué joven estás!" hasta que un día se den cuenta y le digan a tu amigo que te han visto viejo, más viejo que nunca.
Lo siento.
Siento imaginarte esos ojos verdes imposibles. Siento no saber cantar, ni decir las cosas por su nombre. Son cosas que pasan. Y que una vez pasadas se olvidan.
Y con un poco de suerte alguien leerá estos papeles y creerá entenderlo todo, esta explosión de ideas explosivas, este sabor a sal, y a vida escondida demasiado tiempo.
Cierra los ojos.
Tres.
Dos.
Uno.

Sparrow's death.

Crees que todo va a salir bien pero todos sabemos que no será así.

Nadie va a quedarse a tu lado por mucho tiempo.

Nadie te dirá cosas bonitas hasta que aprendas a quererte.

Nadie te dará las alas y te soltará a volar.

Aunque lo creas.

Aunque lo desees.

Aunque nada haya valido la pena si el final no es ese. Un fundido en color pastel.

El final es negro para los que siempre han vivido en negro.

Deja de llorar, deja de arrancarte tus espinas...

Las ganas de gritar han vivido demasiado dentro de ti.

Los demás no van a estar ahí siempre esperando verte de nuevo.

No finjas más.

Deja que tus huesos se rompan, si es eso lo que quieres.

Deja que tu mente te rompa.

Pero no pretendas seguir como si nada.

Emptiness.

Se rompen los cristales y estalla el mundo.
Vuelve la dulce melodía de una guitarra que te trae a casa, como si el tiempo volviera a tus manos y pudieras arreglarlo todo de nuevo.
Sientes que todo está hecho de ti, y que por eso todo se rompe. Frágil.
Tus ojos se inundan porque saben que tienes miedo de ti, de tu historia, de que las palabras se rompan en pedazos.
Y eres tú.
Te ves en todas partes.
Y no sabrías qué hacer para cambiarlo.

Splash.

Tengo el agua de mi vida en mis manos y la desparramo, como se desparramaría el agua de cualquier río si estuviera en mi cabeza.
Tengo los pies en mi propio charco. Y no me importa.
A veces puedo ver a través de él un mundo que ni siquiera existe, y logro tener la certeza de que nunca existirá. Y tampoco me importa.
Todo se seca, todo se acaba, pero nada cambia lo suficiente como para poder cambiarlo todo.

Sparrow.

Mire al meu voltant i em pregunte perquè jo no puc ser així.
Camine fins que les cames cedeixen i ja no sóc ningú.
El bosc dona voltes, i al cel no hi ha més núvols que al meu cap. Estic sol.
I no hi ha res al món pitjor que estar sol i, de sobte, adonar-te'n, i no saber perquè.
No tinc la culpa d'haver deixat enrere aquella via, per on passava el tren on tots semblaven feliços. Això és tot.
Un pardal vola amunt i senc que la vida allà dalt haguera sigut molt més bonica, com les paraules que escric i sempre esborre, com la pluja dels meus dies.
I on està tot allò que hauria de mantindre'm viu?
On està la vida que tothom espera?

Només sé que ja és fosc, i tot s'acaba.
Potser algún dia us pregunteu on estava.
Potser demà ho hagem oblidat.














"No vull oblidar-vos, ni que m'oblideu. No vull marxar, ni vull quedar-me. Perquè no sóc de ningú, ni de ningun lloc. I la vida només comença pels que no esperen"

Someday.

Tornaràs amb l'esclat de la primavera i em trobaràs, potser llegint, potser escribint, potser pintant. Em preguntaràs per tot. Escoltaràs.
Em descobriràs somrient en qualsevol moment i riuràs amb mi.
Amb tant de temps, segur que trobem algunes paraules, i les pronunciem clar, ben fort. No demanarem més.
No s'escaparà ningun sospir, ninguna mirada fora de lloc. Ningú farà res per por a destruir el moment que ens definirà per sempre.
I ja no sentirem el soroll de cap tren sortint a la nostra pell.
Al cap i a la fi, el nostre tren fa temps que es va perdre, i ja no ens molestarem en tornar-lo al lloc.
Tant de bo acabe enfonsat, i les ones l'acaronen. I que algun submarinista trobe algun tresor amagat allí, i siga feliç la resta dels seus dies.
Perquè amb el temps, nosaltres també haurem aprés a ser feliços, a somriure quan tots s'afonen, a viure cada instant.
Ballarem una nit el que ballaríem sempre, i serà tot, serà suficient.
I quan te'n vagis, tornaré a llegir, escriure o pintar, com si res hagués passat.
Com si oblidara per un moment, que sempre tornarà a arribar la primavera.

Let it rain.

Estarás bien.
Todo pasa.
Pronto se acabará todo y volverás a ser tú.
Llevabas demasiado tiempo esperando un cambio.
Entiendo lo duro que es vivir una vida que no sientes tuya.
Sigue.
Cierra los ojos.
Deja que llueva.

No busques todo lo que pueda destruirte, busca el valor suficiente para no destruirte a ti mismo.

Balla.

Se'ns ha fet tard, com sempre.
El Sol es pon i mai torna a sortir com ho havia fet abans.
Entre les llums i el fum ja no hi sóc jo ballant, ni tu, ni els nostres somriures.
Ara, sentim entre nosaltres alguna cosa que encara no entenem i no volem ficar-hi nom, i no volem parlar fort, per si ens senten.
Encara així. Deixa'm veure't al meu costat una nit més, hui que torno a casa.
Que potser demà torna a surtir el Sol i torna a riure el dia.
Que potser demà no ens podem trobar, no podem ballar.



Balla aquesta nit el que ballaríem sempre.

Yellow inception.

T'acurruques en l'únic lloc del món que podries fer teu ara mateix. L'aigua et va envoltant i notes el vapor a l'aire. La pell que al principi et crema s'acaba acostumant a la temperatura que has triat, com tu t'acabes acostumant sempre a la vida, que no has triat però que és inevitablement teua.
Has decidit que escriure significa renàixer, tornar a sentir-ho tot i veure-ho des d'aquell racó on ja res es remunta a alguna cosa que va passar fa temps, on ja res és "com sempre".
Tot s'inunda un moment, però torna, sempre torna. Per sort ara ja no preguntes què hi ha mal dins teu, ja no et busques sense trobar-te...
Agafes aquest moment amb les mans, sents el dia assolellat i la teua camiseta a ratlles, i, amb el cel davant, soltes un nou avió, i deixes que s'enlaire amb el vent, que vole, que segueixi la línia que tots els altres van ignorar.
Ara, i tant de bo sempre, eres tu i no un altre.
Eres tu. Tot tu. Dins teu.
I això és tant que pots oblidar qualsevol desastre.

Cert, clar, breu.

Tant cert, com que tu i jo som altres.
Tant cert, com que no hi ha res més.
Tant clar, com que la nit ens espera.
Tant clar, com que no ho fa per tothom.
Tant breu, com qui no espera resposta.
Tant breu, com qui sap el que diu.













Ara, i aquí...
T'estimo.

Oreneta.

Treu tot el que arracones a dins, si és el que vols. Fes-ho per tu.

De què et servirà parlar si mai parles de tu? Fes-ho per tu.

Explica'm tot el que et fa feliç, treu-me la son, fes-me estar viu. Viu.

El més és sempre més que el menys, el menys és menys del que volem.

Desfes-te de tot, però no t'oblidis de tu.

I si tu ja no t'importes, fes-ho per mi. Per tots els que t'estimem.

I tant de bo d'aquí un temps vinguis a buscar-me i em diguis que tot s'ha acabat.

Que tens tantes coses a dir-me, que tens el món a les mans i vius alegre els dies.

Que tens mil nits per explicar-me.

Que escrius de nou per sentir-te nova.

Que no t'amagues.

Que has tornat.

Sway.

Entre irse y venirse duda el día,

enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:

en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,

todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz

reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite

la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente

un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;

no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,

yo me quedo y me voy: soy una pausa.

O.V.

Renascence.

Has tancat els ulls i, sense saber-ho, has encés els somnis.

L'aire comença a omplir-se de fum. Imprègnat d'ell, atrapa'l.

I sent com la vida es va consumint, a poc a poc.

Amb el temps t'has adonat de l'amargor d'aquell café que sempre trobaves al damunt de la taula, i l'has deixat de prendre. Però mai res és suficient.

De vegades encara et prenen aquelles ganes de sortir al carrer i encendre els balcons amb nostàlgia, encara busques congelar congelar somriures, difuminar colors, jugar amb la sort.

De vegades tornes a sentir aquelles sensacions que creies mortes, i a reviure moments entelats en llàgrimes.

L'acidesa de tot allò que era prohibit i que tu no sabies.

A quina part del món has d'anar per veure d'una vegada les estrelles? A quin port han anat a parar tots els teus vaixells?

Has tancat els ulls i tot és fum, i fum, i més fum.

No necessites la llum per viure.

De fet, no necessites res més que tu mateix. I la certesa de que els somnis, només són somnis.

Tant de bo sigui llarg el viatge. Tant de bo que els fantasmes ja no mirin sota el llit, que la nit no t'apagui l'espelma, que es fongui el neguit. Tant de bo et donin fil i no et tallin les ales. Tant de bo que la vida no fos batalla, i que et tregui a ballar quan balla.

Dare to live.

Asómate y tíralo todo por la ventana.
Los días, los papeles, los horarios. Todas las cosas que algún día tenias que hacer y no hiciste. Todo lo que nunca llegaste a tener.
Asómate. Un nuevo día comienza y todo se va con él.
Lo que vives hoy sólo es eso, hoy.Y pase lo que pase hoy siempre te quedará mañana.
Tíralo, tírate poco a poco.
Tira las partes de ti que te sobran y quédate sólo con aquello por lo que merecería la pena amanecer mañana.
Que el mañana todo lo cambia y todo lo cura.
Deja que la niebla cubra todo lo que ahora no puedes superar. Ya lo superarás algún día.
Asómate y siente el viento que azota fuerte, y todo lo que te queda por vivir.
Los sueños vuelven a ser sueños, las palabras sólo palabras.
Quédate con todo aquello que te haga sentir como en casa.
Y no esperes a mañana.

Sourness.

De vegades, esperes atentament dies de pluja per guardar-los al laberint de coses que mai ningú comprendrà, i intentes llegir uns quans versos que et trenquin per la meitat.
Aquest moment en què els ulls se't plenen de llàgrimes i sents tota la teua vida escapant-se per la pell.
Aquella cançó...
Camines lent sense voler-ho, i t'agradaria ser una balada. Els trists acords d'una guitarra amb la que algun dia cantaven dos veus. El que abans era i ara no és.
Els carrers, les olors, la pell de gallina, els nusos a la gola...
T'agrada el groc, el blau del mar, l'asfalt mullat, el clafir de les fulles caigudes a la tardor, l'acidesa d'una llima massa groga, el relliscar de les gotes per les finestres, l'olor del pa acabat de fer, el fred que gela les galtes i talla els llavis, les estreles que brillen poc, les pàgines grogues pel temps...

No escriuries si no hi hagués tristesa a les teues paraules.

Things we lost in the fire.

Dime, ¿adónde se fueron aquellas cosas que no nos dijimos y que ya nunca nos diremos? ¿Adónde se va todo lo que por un momento parece durar para siempre?
Asegúrame que hemos existido alguna vez.

No. No vuelvas a soltar todas tus cometas. No pongas esa sonrisa que lo solía arreglar todo. No vuelvas a hacer lo mismo.
Todos los pájaros se cansan algún día de volar en círculos.

Enséñame a vivir sin relojes y les robaré todo el tiempo para ti, o déjame ir.
Dime que es esto lo que esperabas de nosotros y olvídate de todo lo que yo pude llegar esperar. Sabes que siempre fue demasiado.

Recordaré todo lo que nunca pasó, olvidaré lo que cada noche recuerdo.

Breathetaking.

Tanca els ulls.

Imagina't algún dia, en algún lloc, volant.

Imagina't com t'imagine jo, pintant una mirada massa bonica en algún apartament ple de llum. Deixant que entren tots els rajos de sol per la finestra, i que t'il·luminen la cara, amb els llavis mig oberts i massa coses per dir. O potser no tantes, perquè ja no amagues res. 

Pels matins despertes amb l'il·lusió de saber que el món t'espera a fora, el teu món de flors, olors i cèrvols. Un món on mirar fixament a algú ja no estiga prohibit, i pugues somriure pel carrer sense ningún motiu. Un món on ja res t'espanta. 

Imagina't caminar descalça sobre les fulles caigudes del jardí un dia de tardor, i mirar les estreles una nit d'Agost.

Imagina un respirar acompassat i un sospir que significa que tot s'ha acabat, que el sol ha ixit i aquest matí eres tu la que decideixes on va la teua vida.

La teua vida tan plena de vida i tan plena de riures, de ganes de viure.

I tantes paraules que ja no fan mal.

Llegir el que vas escriure fa tants i tants anys i somriure. Pensar en aquells moments en què et vas oblidar fins de respirar.

Sentir com et van fer sentir aquelles persones que en aquell moment ho eren tot, i que ho segueixen sent ara. Cada ú a la seva manera.

Imagina't prenent el sol un dia de maig, amb un llibre entre les mans i la vida al teu costat.

Imagina't parlar de la vida amb la vida, i a poc a poc sentir el pas del temps.

Sentir les hores, els dies, els mesos, els anys, i sentir-los amb ixa sensació de ser tot allò que sempre has volgut ser.

Sentir que el temps passa i les coses canvien, però sentir-te a dins amb tanta força com aquell dia que els teus ulls brillaven més que mai, o aquella nit en la què res podia fallar.

Perquè res fallarà si eres tu la que prens el rumb, la que no mires enrere, la que no et fas mal.

Perquè res fallarà si no abandones mai allò que només tu saps fer, i sense el qual res seria igual.

Perquè tant ahir, com hui, com demà, faràs que tot haja valgut la pena.

I el sol tornarà a eixir.

I deixarà de ploure.

I el món seguirà girant.

"Que la vida es un cigarro que no se debe apagar"

Sempre al teu costat.

Melancholy.

"I write because you exist" - Michael Faudet

Escriuré la nostra història. No importa quan ni com. Ho faré.

Potser quan ja tot s'hagi acabat, potser quan per fi trobi les paraules per fer-ho.

Escriuré sobre tu, sobre mi, sobre nosaltres. 

I als teus passos trobaré el meu nord.

Et recordaré mentre escrigui per a ningú i et veuré reflexada als seus ulls.

Nits en què el teu nom ho dirà tot, milers d'hores buscant-te pels carrers.

L'equació inexistent de l'amor, del món, del pas del temps...

El moment en que es creuen dues mirades perdudes...

Escriuré, només sé que escriuré.

I serem uns punts suspensius que significaran massa.

Uns ulls, un somriure, un moment escapant-se entre les mans...

Escriure i t'evocaré ballant aquella cançó.

I tot retornarà, i serem paraules. 

Nostàlgia.

Turning tables.

Un día despiertas y sientes que no eres tú el que ves en el espejo.
Inevitablemente, piensas en todos los que no estuvieron ahí para quitarte las lágrimas, o en los que, sin saberlo, significaron demasiado para ti.
Qué será de ellos, ahora que están tan lejos, dónde les habrá llevado la vida...
Poco a poco te quitaron las metas, los buenos días, los sueños... Te dijeron que la vida era un reloj, y tú comprendiste que habías estado perdiendo el tiempo.
Tantas mañanas buscando el color que definiera tu mundo para acabar entre rejas. Ni siquiera encuentras el sentido en las palabras.
Poco a poco te dejaron solo, sin nada por lo que vivir, sin noticias, sin miradas de desconocidos que cambiarán tus días...
Ya nada te inspira.
¿Dónde está tu valor?
¿Dónde están aquellas ganas de comerse el mundo?

Northless.

Alguna estrella que brillaba demasiado te lleva a la carretera.
Huele a humedad por todas partes. Muérdago.

Pinos que crecen por todas partes, mientras los años se aferran a sus troncos.
Estás seguro que si gritaras nadie te oiría.
Necesitas agua, pero sabes que no es lo único que te hace falta para sobrevivir.
Tienes los labios helados, cortados.
Hace tiempo que el frío encontró su hogar debajo de tu piel.
No se oye nada.
Nada aspira a convertirse en algo que valga la pena.
Sólo eres tú, y el vaho que sale de tu cuerpo al respirar.
Sólo eso.

Quién iba a decir que eso sería suficiente...

Flume.

Despertar un día cualquiera y no pensar en nada más que en lo que tengo delante. El dorado de la arena, la playa, toda una vida por delante.
Sin prisa, abres los ojos, y te encuentras con los míos. La calma, el silencio que buscábamos.
No digas nada, no lo rompas, sólo respira. Sabes que no me gustan las palabras por las mañanas.
Correr entre las rocas hasta llegar donde rompen las olas, sólo para ver mi color favorito.
El aire te mueve el pelo, suave, tu sonrisa.
Unas mejillas llenas de pecas, los ojos verdes, caracolas.
Si miras atrás ya no queda nada que pueda hacerte daño.
Sólo se oye el murmullo del mar, la espuma, el dulce caminar de unos pies desnudos sobre la orilla...

Morir es tener respuestas para todo.

It's too late.

Sabes perfectamente lo que estoy pensando ahora.
Quiero cerrar mi mundo, cubrirlo de acero, y pintarlo por dentro de nuevo, pero esa parte de mí lucha contra la que todavía quiere volver a verte sonreír, y mi mente da todas las batallas por perdidas.
Porque tú seguirás actuando como nunca antes, fingirás una vida sin mí hasta que un día no me necesites y decidas que ya no valgo la pena.
Pero eso no significa que vaya a pasarme llorando todas las noches sin ti. No significa que mi vida vaya a pararse hasta que tú vuelvas.
Yo ya no creo en esas historias.
No quiero que seamos esa pareja que se reencuentra después de diez años y se da cuenta de que la vida no les ha ido tan mal separados.
No quiero que tengamos ese tipo de amor que haría bonita cualquier ciudad.
No quiero despedidas en aeropuertos, ni frases que lo cambiarían todo.
Ya no quiero que el mundo se pare cuando estemos juntos.
I thought I understood it, that I could grasp it, but I didn't, not really. Only the smudgeness of it; the pink-slippered, all-containered, semi-precious eagerness of it. I didn't realize it would sometimes be more than whole, that the wholeness was a rather luxurious idea. Because it's the halves that halve you in half. I didn't know, don't know, about the in-between bits; the gory bits of you, and the gory bits of me.

Scepticism.

El temps passarà, com passen totes les coses tard o d'hora.
Potser ens deixe el record d'alguna nit mirant-nos com si als nostres ulls trobarem la llum per il·luminar la resta dels dies, massa silencis...
Potser no quede res de les paraules que algun dia vaig escriure per a tu, i que ja ningú més t'escriurà.
Perquè ja ningú veurà al teu costat el que jo vaig veure.
I el que tu digues no farà que canvie res en mi, i ja res canviarà per tu.

Ens trobarem algun dia, qui sap. A la vida sempre passa el que mai t'esperes.
I fingirem no haver-nos vist mai.

Ja no serem tot el que podríem haver sigut si tu volguessis, i jo ja no estaré ahí per escriure-ho.
Ja estaré lluny.
La nostra història serà massa curta per contar-la a algú.
I ja ningú nomenarà el teu nom quan em vegin trist.