lunes, 26 de octubre de 2015

A base de golpes nos convertimos en salvajes.



I

Voy a ponerme mi abrigo verde,
pintarlo todo en blanco y negro
y andar hacia ninguna parte.

Voy a dejarme caer.

Pero volveré nuevo,
con los ojos llenos de historias,

como quien ha vivido demasiado tiempo en lo desconocido.







II


Lo estrictamente humano es tan humano que me repugna,
pero volveré a lo salvaje, a lo desconocido,
no tendré tiempo para pensar en nada más.

jueves, 22 de octubre de 2015

Holes from tomorrow

Les paraules que hui ens diem, moriran demà.
I així passa la vida.
La cançó que hui et defineix, demà et matarà.
La persona que hui t'estima...
potser demà ja no puga.

Saxo.

Cuatro notas desencadenan la fiebre del saxo.
Es sábado y somos jóvenes.
Una silueta nos habla de Jazz. La luz se filtra. Los ojos mueren.
Nos aferramos a la imagen del gato negro que pasa. Y todavía estamos. Vivos.
Siento el latir. Constante. Camino.
Todavía, digo, todavía.
Todavía somos.
Todavía.

lunes, 14 de septiembre de 2015

If you love me, let me know.

- No entiendo por qué todo tiene que ser tan complicado siempre - dices, antes de morderte el labio y darle otro sorbo al café. Sé que no vas a responder a lo de antes.
- Nada es tan complicado. 
- Para ti. Para ti que la vida es sólo mirar a los ojos y decir lo que piensas.
- Hay miradas y conversaciones que es mejor no tener que afrontar..
- Ya, pero no tienes por qué fingir, como hago yo. Al menos sabes que la persona que día tras día ves en el espejo eres tú.
- Nadie lo sabe siempre. Todos dudamos en algún momento.
- Constantemente, siento como si todos mis sueños se estuviesen estrellando contra la pared. Nada de esto es lo que esperaba. 

No sé qué hora es pero sé que en tus ojos siempre es medianoche.
Medianoche en Londres.
Desde una orilla del Támesis asisto a tu naufragio.
Te veo hundirte lentamente, burbujas ascienden, pero sé que no estás perdida, que nada puede acabar bajo tu piel.

- Nada nunca lo es - digo, sabiendo que, tú, con la camisa de cuadros de los jueves, de un momento a otro vas a estallar. 

Te miro, todavía veo el agua correr por tu rostro, gotas esperando caer desde tus párpados, arrastrándose por tus mejillas, deslizándose hacia la nada.

Tú tomas el que esperas que sea tu último aliento, pero no lo será.
Yo dejo mi pedazo de Londres en el café, pago la cuenta y me voy.

viernes, 11 de septiembre de 2015

I write your name.



Una vez dije que el mundo estaba hecho de cosas rotas, y eso que todavía no te había visto.


El caos arde en tus pupilas.



En la soledad de las últimas horas de sol, en las olas: te espero.


En el viento, en el trozo de césped que ocupo, en las hojas secas, en las miradas perdidas, en el color amarillo: escribo tu nombre.

To the wonder.

I

Cierro los ojos y verde,
sólo verde,
el tipo de verde por el que
merece la pena no abrir los ojos.

II

Vine al mar para cicatrizar todas las heridas
y entre bocanadas de aire te encontré.
Iris efervescente, mirada salada,
espuma en la sangre compartida.

III

El reloj suena.
Se ajusta bien el bikini.
Se moja los pies en la orilla
y vuelve a casa.

Se esfuma el sueño de una mujer valiente un día de verano.


"Tengo algo amargo para cada día,
tengo un final para cada verano"

viernes, 21 de agosto de 2015

Fully empty.

Avui només vinc per a parlar dels teus ulls.
Plens d'impossibles.
Plens de viratges.
Plens de tu.

Boundless.


Dejamos de ser humanos cuando abandonamos la carretera.
Demasiada belleza para sólo un par de ojos.
Una inmensidad verde se despliega con nuestros pasos.
Permanece.
Me gusta que la palabra eco resuene en tus labios.
Congelados.

La vida late en cualquier lugar.
Todo queda.

Demasiada belleza.
Inabarcable.

martes, 7 de julio de 2015

Meaning.

Abans de tot, la vida era això.
Un estimar constant del que t'envolta.
Una guitarra.
Un got d'aigua freda.

Abans de tot, jo era això.
I el món l'ordre per desxifrar.

Després, caos,
cops de puny, trons,
i aquest amarg gust a la gola.
Després, la vida,
el camí.

Després tu.
Llum, groc,
girasol, ciprer,
negre, foscor.

Despres de tot, la vida era això.
L'estrany reflex d'una gàrgola sobre l'asfalt.
Els vidres trencats.
Un lent, buit, desaparèixer.

viernes, 3 de julio de 2015

Shiver.

Voz rota, ojos rotos, labios que entonan una lenta catástrofe, no quiero que te mueras, y ser quien quieres ser y no acabar en el que esperan que seas, y ella en el camerino esperando actuar por primera vez, y la madre disparando las paredes de la casa de la playa, el contacto de dos pieles en un coche abandonado y el grito en medio de la noche que ya nadie oirá. La belleza en tu forma de darme la espalda.

Wild mind.

Sé lo que hay detrás de esa mente salvaje y extraordinaria.
Y sé que hay demasiadas cosas que todavía no sé de ti.
Que la cicatriz en tu rostro podría esconder más de lo que esconden tus ojos, siempre nocturnos, inexplicables.
Pero la vida no espera que alguien como tú venga para quedarse, para irse o para ser recordado. La vida no espera que tú digas lo que necesitas.

Ningún escritor podrá descifrar el caos que representas, pero tampoco importa.
Porque, aunque nunca lo digas y nadie espere nada de ti, en realidad, no lo necesitas.

Waves.

No vull res més
que una platja
un silenci
i algú nou.

L'estranya certesa
que la vida
està a punt
de canviar-nos.


Hopscotch.

Potser algun dia ens trobem
sense buscar-nos.

Sabrem el que la vida
anys enrere
no va saber.

Et miraré,
deixant que arribi
-ben endins-
l'enyorança.

Faré poesia
amb onades
boira
i tu.

Farem poesia.
Serem mar.
Acabarem.

sábado, 13 de junio de 2015

Snake eyes.

Una eléctrica sensación de pánico me recorre cada vez que abro la puerta y piso el mundo. Porque sé que he dejado de ser yo.

Todos estamos llenos de crueldad. Y si nos vaciaran descubrirían que sólo somos marionetas movidas por la ambición, el sexo y el miedo. Si lo hicieran, sabrían que nada de lo que cuentan es verdad. Y entonces tendrían que matar a Romeo, a la princesa Leia, a Tyrion Lannister, a Amélie, a Will Turner, a Danaerys Targaryen, a Tyler Durden, a Truman, a Jon Snow, a Hamlet, a Emma Bovary, a Dom Cobb... Porque sabrían que el amor no es suficiente, que nunca ha sido suficiente. Que sólo somos nosotros cuando llegamos a casa y nos quitamos la piel de la mentira, y se olvida la ficción, para dar paso a lo único que queda. Ambición, sexo y miedo. Todo lo demás no importa.


miércoles, 3 de junio de 2015

Sólo el mar.

Resuena el mar en nuestros oídos.
Y olas silenciosas corren entre tú y yo.
La vida pasa de una pupila a otra. Efímera.
Todo se aleja demasiado rápido.
Y entre nosotros dos, ¿qué permanece?, ¿qué queda?
Sólo el mar.

martes, 26 de mayo de 2015

Inconnue.

Tengo impactada en la retina la imagen de una mujer de espaldas.
Los rizos negros cayendo sobre su nuca, el perfil de su mandíbula desencajada.
Los huesos largos, el aliento inaudible.
Por más que lo intente, no puedo ver sus ojos.

Tengo impactada en la retina la imagen de una mujer de espaldas.
Y todavía no sé si eres tú.

martes, 12 de mayo de 2015

El verd que necessitàvem.

Despertes blau, i tot el món es desplega blau davant de tu.
Blaus els llençols, les parets, les sabates, els jerseis, les portes, les finestres i l'asfalt.
Avances pel carrer blau i imagines una mort blava.
Tanques els ulls i et trobes baix de l'aigua, nadant, i tot el que pots veure és blau, blau, blau.

Blava és la vida quan la somie.
I blava quan ja no hi ets.

Però els carrers segueixen sent blaus, i els pardals canten blau, i la tinta amb què escric és exactament del mateix color blau de la meva sang...
I encara pense amb tu.
I m'agradaria travessar tota aquesta immensitat blava que ens separa, i xiuxiuejar-te a l'orella paraules blaves, per que et giressis, i jo pogués trobar en la teva mirada aquella mena de groc que arrossegaves al darrere quan vas marxar. 

El verd que necessitàvem.

jueves, 30 de abril de 2015

Lièvre.

A veces despiertas y tienes que convencerte de que existes, que todavía estás, que permaneces.
Tu rutina. Ese lento pasar de días. Hacer reír a alguien para poder reírte tu también.
Si explotaras, teñirías las paredes de amarillo. Pero tienes miedo de una apocalipsis de libertad.
El sol y la felicidad dejaron manchas en tu piel, y no puedes borrar el pasado de tu viva mirada de vidrio, que amenaza con romper todo lo que miras.
Detrás de tu lienzo de hiperactividad, se esconde una timidez sombría. Detrás de cada gesto desmesurado hay un tartamudeo, una mirada hacia el suelo, un suave pero constante temblor en las venas...
Pero las cosas nunca están mal, sólo están muertas.
Y quién sabe? Hoy podría ser el día.
O tal vez no.

martes, 28 de abril de 2015

Neruda.

Desde tu refugio azotado por las olas jamás podrás oírme.
Y gritaré. Desesperaré. Te invocaré de todas las maneras posibles.
Y no estarás.

A veces tengo el pálpito de que todo te va bien.
Aunque sepa que tal vez me busques y no me encuentres.
Porque sé que siempre hemos sido un laberinto.

Corrí tanto que me olvidé del hilo que marcaba mis pasos.
Perderse era encontrarse.
Y encontrarse nunca había sido tan fácil.

A veces tengo el pálpito de que todo te va bien
y me maldigo por no volver.
Después me pierdo en el sonido del mar, desconcertante, como siempre.
Y me olvido.

Desde tu refugio acariciado por las olas jamás podrás oírme.
Por más que grite, desespere, o te invoque de todas las maneras posibles.
Por eso, ahora que estoy muerta, te escribo esta carta, que tal vez no recibas.
Por lo menos me consolaré con imaginarte pensando en mi, con tus ojos tristes fijos en el azul infinito.



sábado, 25 de abril de 2015

Blood flood.

Hay algo macabro en esta canción.
Un cuerpo en el barro bajo la lluvia constante.
El sonido de una bala lejana.
El impacto de un cráneo contra los azulejos.
La sangre.

Hay algo de belleza en esta forma de destrozar la vida.

El Sol ya sale, y la música se para.

Todo lo que echas de menos, ya es ayer.
Todo lo demás es tuyo.

Mur.

Torna la llum blava.
S'obre la porta, i apareix ella. Encara té la mateixa mirada, però l'amaga.

Un saxo desafina, i el piano no aconsegueix escoltar el ritme de la bateria.

Bellesa viva dins d'uns ulls plens de ràbia.

Podria exprimir-me ara mateix, i congelar-te amb un silenci. Però no ho faré.

Tornes a tu i et trobes fingint que estimes el teu cos, la teua veu, i vols sortir de tu i disparar-te en l'espai que queda entre els teus dos pulmons.

I es fa de nit.

viernes, 24 de abril de 2015

Everybody's gonna let you down.

Dime que no entiendes que ha pasado
y que mi silencio despierte la rabia de ayer
    - un cuchillo entre sábanas y palabras.

Que cuando me sientas distante, entiendas que estoy distante.
Y ya no preguntes nada.

Porque todo se va a morir, poco a poco.
Todo se va a morir.



lunes, 6 de abril de 2015

Demà



l'aigua ens tornarà la nostra imatge deformada,

i descobrirem que som més grans del que creiem.


Per primera vegada.

jueves, 26 de marzo de 2015

Fleetingness.

"Saps per què m'agrada tant Yellow? Per la senzillesa amb la que comprén el món, l'univers individual dintre de cada ú, la mirada tant neta a un endemà que, encara no ho saps, però és per tu."

"Has crescut tant que ja no te'n recordes d'aquella primera escena, quan tombat en la gespa, miraves el cel tant blau, mentre una càmera et grabava i et conservava així, eternament petit, per a sempre."

"I vam baixar i vam veure el tren allunyar-se, i de cop ens vam adonar que la vida també passava."

martes, 24 de marzo de 2015

Fragilitat.


El piano et descobreix per primera vegada. Débil. Vençut. Inútilment buscant les paraules. Notes agressives, armonies que t'esguerren per la meitat, i et tornen la teva realitat, i els quatre pams de món que crees amb la mirada. Ben endins. Encara hi ets. Mai hauria dubtat de la teva paciència. Ni de la teva manera de destruir records. Avançant per ells com un cuc de terra, arrossegant-te pel mar de la pell de la memòria. Un violí que s'atura, abans de creuar el carrer. Mira'm. I digue'm que no hi ha ninguna fotografia que ens pugui descriure com aquesta cançó que ara amargueja. Que es clava. Que viu en la mort de totes les nostres coses petites. I que s'acaba. Corre. La pluja no ha borrat les petjades al lloc del crim. La sang segueix allà, i cal anar amb precaució perque les tecles estan a punt de trencar-se. I el temps no aguanta la insoportable fragilitat de la nostra música. Que tu i jo ja només som aquest débil moment en què s'acaben les mirades. I apareix la melancolia. Però encara hi som. Ben endins. Com el ritme de tots els cors que estan deixant de bategar en aquest precís instant. Encara hi som. Mira'm. I digue'm que no hem acabat, que encara hi som, ben endins. I bategaré per tu, o deixaré que aquesta cançó ho faja per nosaltres. I aquest moment impermeable de somriures que s'apaguen. Però el piano segueix i ens deixa enrere. I el vent colpeja els dies simfònics, i la sal d'aquest mar d'ones verdes, que em retorna a tu, i als nostres instants fugaços de complicitat compartida. I la vida. Digue'm que ja no hi som. Que el deliri d'un piano una nit d'estiu ens ha deixat massa lluny, inalcançables. Digue'm que hi ets ben endins i ja no em trobes. I que aquesta cançó és pels dies inacabables, i acabats. Que encara recordes la sang sobre la taula. I el nostre petit cadàver, la nostra petita mort. Entre nota i nota. Que segueixes buscant les paraules que ens van faltar. I que ja mai més necessitarem. Acaba. Deixa sonar la ràbia sobre aquestes tecles. I deixa que morguin els monstres. Silenci. Deixa que cada història trobi un final. Silenci. Deixa'm morir. Silenci. Sí. Deixa'm morir. Tanca els ulls. Mor...


viernes, 20 de marzo de 2015

Hero.

Hero - Family of the year

Sólo un rayo de luz por la mañana, y todo empieza a brillar como nunca antes.
Dejaste atrás los monstruos y los recuerdos que todavía te arrancan lágrimas, y la carretera te dijo que no ibas a ser un héroe, pero que ibas a ser tu mismo.
Ahora tienes tantas ideas en la cabeza cada noche, hay tanta belleza...
El momento te atrapa y eres sólo un niño, el niño que tal vez nunca dejaste atrás.
Pero el tiempo se vuelve y te descubre en tu escondite... Un desorden de sábanas y una vaga esperanza de cambiar el mundo.
Por un momento, crees entenderlo todo.
Luego te das cuenta.

Sólo es la vida.

lunes, 16 de marzo de 2015

Salt water whispers.

Cataclisme és apropar-me a tu, dir-te que encara t'estime, i que no em creguis.
Cataclisme ets tu, i sóc jo, i aquest esclatar de paraules desordenades.
Cataclisme es llegir açò i pensar en un cor que batega - Ja fa temps que res batega aquí.
Cataclisme és abocar aquest missatge al mar i esperar que arribi a tu.

viernes, 27 de febrero de 2015

Les jours perdus.

Pense en tu cada dimarts i cada dijous. I t'evoque en la nit humida de la nostra ciutat sobre dues rodes.
T'evoque de qualsevol manera, al passar baix del teu pis, i t'imagine dalt sempre, encara que potser mai no estigues.
Et recorde llunyà mentre el vent m'acarícia la cara i et vull sentir prop, rescatant la nostra amistat perduda, la complicitat soterrada, i els riures oblidats d'estones que fa anys que no es repeteixen.
I vull demanar-te perdó, per no necessitar-te com abans et necessitava.
I vull dir-te que et necessite, com necessite la pluja que esquitxa les voreres i espanta la pàgina en blanc i la monotonia dels meus dies grisos. Que necessite recordar-te per saber que potser no hem canviat tant, que potser no he canviat tant, que potser tot pot tornar a ser com abans...
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martes, 24 de febrero de 2015

Réveiller et oublier.

Oblidem qui som, com som, i què vam ser.
Oblidem la vida que vivim i els monstres de la nostra infantesa.
Ho oblidem tot, per poder recordar-ho d'una altra manera.

miércoles, 14 de enero de 2015

Reminiscence.

Dulce melodía de piano enfermo.
Lento avanzar de pasos en la cocina.
Fundido en blanco, el mayordomo aprende a llorar, mirando por la ventana, hecho añicos en su pequeño uniforme gris.
Alguien dejó la ventana abierta y la señora murió golpeada por las cortinas, acariciada por el mismo viento que la había visto crecer, descalza, con los ojos llenos, y ahora tan vacíos, tan sórdidos, tan grises.
Alguien toca el piano en el sótano, pero nadie se atreve a comprobarlo, por miedo a no ser verdad.
El polvo se acumula en los rincones donde antes habitaban las flores, y sólo el olvido se acuerda de los tiempos donde aquella casa todavía olía a café.
Un violinista agoniza lejos, en la colina, enterrado entre zarzas y tierra podrida, con un diente de león que ha empezado a brotar entre sus dientes y la mirada aún dormida. Inmóvil.
El perro estornuda, y rompe el silencio del frotar de pétalos secos contra el mármol inerte.
La hija juega a tirarse por la ventana, y a chocar contra las espinas de los rosales. Desnuda.
El hijo respira en el árbol, ignorando la cuerda que ahorca su cuello, y la sangre en la punta de sus dedos, goteando.
Las hojas caen y ya nadie las recoge.
La noche llega.
Nada cambia.


"Uno siempre vuelve a los viejos lugares donde amó la vida"

domingo, 4 de enero de 2015

The memory is cruel.


"Sólo tienes que esperar un poco más, y ahí está, como nueva, tu canción. Y de alguna manera ella también te acaricia y te descubre de nuevo, con los ojos demasiado oscuros y la barba demasiado larga, enmarañada. El mundo ya no es el que era, y aún así, todavía no te habías dado cuenta. Estabas tan ciego... Pero ahora lo sabes. Sabes que el tiempo sólo es una mentira si ella no vuelve a casa. Pero ahora, mientras suena esta canción, todo lo que parecía que no importaba vuelve a aparecer, dentro y fuera de ti, y de esta casa en la que siempre seréis dos. Observas desde un rincón la pared desnuda, y los restos de los tiempos en los que todavía amabas la vida. Tus reliquias. Tus hojas caídas sin saber por qué. Y ahí estás, girando, como el disco. Y tu canción. Y en ese momento desearías haber sido perenne, y haber esperado a que todo se arreglara. Pero ya es tarde. Cierras los ojos. Te vas."


viernes, 2 de enero de 2015

Oniria.

"Cuando entré sólo sonaba un piano. Y entre sus notas, intenté encontrarle el sentido a la vida, al paso del tiempo. El pianista miraba a una mujer sentada en una esquina, con un jersey rojo y blanco, a rayas, que lloraba con la tranquilidad de quién no tiene nada que perder. La miraba intensamente, y nadie hubiera dudado que cada nota del piano estaba dirigida a ella, que parecía no levantar la cabeza del vaso medio vacío de su mesa. Tenía un papel entre sus manos, arrugado como sus expectativas. No pude evitar sentarme a su lado. Todavía ahora, me cuesta definir su olor y el vacío que inspiraban sus ojos. Su fragilidad. Estuvimos unos minutos sin intercambiar ninguna palabra, ningún sonido, y nuestro silencio parecía entenderlo todo. Pero, entonces, justo cuando la canción del piano empezaba a agonizar, se levantó y se fue, con pasos cortos, dejando el rastro de su perfume a cada paso. Quise decirle que no se fuera, que yo podía arreglarla. Tuve la primera palabra de aquella hipotética conversación que podría haber durado toda la noche en la punta de mis labios, pero no la dije. Y, de todas maneras, se fue. Hacía mucho tiempo que se había ido."