Es sábado y somos jóvenes.
Una silueta nos habla de Jazz. La luz se filtra. Los ojos mueren.
Nos aferramos a la imagen del gato negro que pasa. Y todavía estamos. Vivos.
Siento el latir. Constante. Camino.
Todavía, digo, todavía.
Todavía somos.
Todavía.
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